La rose de novembre

Il n'est plus belle fleur qu'une rose d'automne,
Quand elle sait déjà que ses jours sont comptés,
Et que près de sa fin, généreuse, elle donne
Encor plus de parfum qu'aux beaux jours de l'été.

Dans le brouillard léger d'une aube de novembre
Alors que les oiseaux ne savent plus chanter,
Elle va défroisser sa robe d'or et d'ambre
Pour s'offrir aux regards dans toute sa beauté.

Mais un souffle de vent la blesse, la défeuille.
Sitôt qu'il a séché ses larmes de rosée,
Elle cache ses joues dans son écrin de feuilles
Pour vivre encor un peu, encor une journée.

Ô toi qui ne sais pas combien est éphémère
La rose qui s'endort et va vers son trépas,
Si tu passes près d'elle au jardin de ta mère,
Je t'en supplie, enfant, non, ne la cueille pas.

Laisse la retenir la vie qui l'abandonne,
Suivre des vols d'oiseaux glissant dans le ciel clair.
Il n'est plus belle fleur qu'une rose d'automne,
Qui se meurt doucement, aux premiers jours d'hiver.

Renée Jeanne Mignard

Le peuple transforme la langue . Les grands de ce monde la

codifient .Le langage du peuple , on lui doit presque tout .

Un reptile , le peuple lui a trouvé un nom. Les savants trou-

vent des surnoms , parfois utiles , mais le serpent ou le rep-

tile , on l'entend , on le voit , c'est sur le vif, c'est la poésie,

la vraie , la seule , la source. Une source , c'est plus beau

qu'un marécage. Mais l'enfant , dans un marécage , jette une

pierre ,fait des ronds . Ces ronds , dans le marécage des pen-

sées imposées, des pensées forcées , ils tournent , ils font des 

images . Des images qui consolent , qui font rire les gens , les 

gens qui sont esclaves comme aujourd'hui tant de gens ,escla-

ves d'idées , esclaves de vérités , esclaves de libertés , es-

claves d'esclavages soi-disant abolis , nouveaux esclaves à

la mode daujourd'hui . 

( Jacques Prévert )